Before the dawn

Él (i)

2011-04-27T00:00:00.003-06:00

te atraigo hacia mi separando mis brazos

tu cabeza descansa sobre mis pechos;

araño suavemente tu frente relajada

y con algo de torpeza mi mano te protege del frío

rozando tu brazo.

quizá no lo has notado pero debes cuidarte:

mi pecho estallará en cualquier momento.

podría mancharse tu piel de dicha y ternura,

podrías ensordecer con los gritos de placer que reservo en mis pulmones.

quién sabe, podrías enceguecer con la luz que he acumulado en mis entrañas,

justo esa que despiden tus ojos, amor,

cuando me dicen con toda la sinceridad del mundo

que me aman...

Puerta

2011-04-18T10:41:00.006-06:00

Hay puertas grandes y pesadas que les gusta ser barnizadas sobre su propia podredumbre. Prefieren crecer oscuras, deformes, pero con los bordes finos. Prefieren también estar cerradas, porque nacen abiertas y en general, las talla la rebeldía. Además son pretenciosas, y entre más barniz desfilan, más lenta y silenciosamente se cierran. Su edad no les impide tener sus bisagras bien cuidadas.

Y se van cerrando. Se cierran tan lenta y silenciosamente que las personas comunes -o poco observadoras o indiferentes, que es lo mismo- no lo notan. Y es hasta que llevan ya una bonita inercia que las bisagras chillan para anunciar su victoria: es ahí cuando quizá, con mucho esfuerzo, es posible mantenerlas abiertas. Ah, pero es difícil ya. Tanta capa de barniz pútrido han hecho a estas puertas bastante pesadas. Se requiere de acciones drásticas que las personas ya conocen, pero que el tiempo a estas alturas ha difuminado, o el orgullo apaciguado. El orgullo: el que lacera, el que grita, el que derrumba.

Yo tengo una de esas puertas. Está cerrándose y no soy capaz de abrirla sola. Y una vez que se cierre, abrirla será prácticamente imposible.

( )

2010-08-31T12:04:00.016-06:00

( )

"...escuchar es otra cosa.
No hay escucha sin silencio.
Y el silencio es una voz."
Cristina Banegas

(click ahí)

Doña Lidia

2010-08-10T10:05:00.013-06:00

Doña Lidia la de las facciones duras,

o mejor dicho endurecidas por el tiempo.

Entonces la de las facciones suaves,

la de los ojos parlantes.

Jamás había aprendido tanto de alguien

con quien [por desgracia] charlé tan poco.

En sus ojos, en el brillo de sus ojos

estaba toda la poesía del mundo:

Ha conocido el amor y la desgracia,

ha visto la muerte de cerca.

Lo ha visto todo.

Todas sus frases eran transparentes,

con palabras enormemente sencillas:

descripciones horrorosamente exactas

minúsculas dagas de infinita dulzura.

La angustia lastimaba su alma

y le dictaba cada entonación,

y sus ojos complementaban cada una

con palabras de precisión absoluta.

Esa mujer es una columna de roca.

Sí, una pilar sólido, terriblemente sólido

divagando entre un río manchado

de angustia, de memorias y de horror,

un tronco con pocos anillos

y demasiados nudos.

[cómo me gustaría arrancarle la pena del pecho]

Una mente vívida y danzante, la de doña Lidia.

[Usted ha tallado su firma en mi mente.

Deme su mano, tenga:

acá tiene el producto de mi fuerza de voluntad.

No sabría de qué otra forma agradecerle,

no podía ofrecerle nada menos.]

Granate

2010-07-19T21:34:00.009-06:00

hoy la mente me cabalga
las imágenes van demasiado aprisa
pero el cuerpo se mueve
con parsimonia incomparable

andar con pasos cortos

y estallando cada charco

resulta útil cuando se huye

o cuando se intenta comprender

sin mucho éxito

las cabezas caen una a una

y la sangre en el suelo es tornasol

es fácil predecir la siguiente en caer

la decepción es menor

y el dolor también

apagar las soluciones

que de cualquier forma están allá, lejos

es sencillo cuando se magnifican los sonidos

cuando se piensan las hojas como estrellas

cuando elegís vivir entre lo excéntrico

aprovechar las sensaciones y no subestimarlas

admirar y saborear lo grotesco

y vomitar luego si es necesario

para sobrevivir a este planeta de colores

conviene saber abstraerse de las masas

y no fundirse en la monotonía

y la automatización de los caminantes

sonrisas contagiosas y empatía ensayada

felicidad envasada en condones de colores

voces agudas y entumecimiento de la mente

vamos, afuera todos se saludan

y afuera todos se ignoran

se cuentan historias para oírse a sí mismos

pues los monólogos les resultan idiotas

¡y qué lindo caminan en fila india!

¡corran, seguios unos a los otros!

nada de que angustiarse,

¡si el líder se pierde,

se pierden todos juntos!

bueno, eso de afuera no puede ser tan malo

mientras se ellos se reúnan en las plazas

vos y yo haremos el amor sobre la terraza

y mientras la felicidad aderece sus carnes

vos y yo nos devoraremos mutuamente

bajo la noche, sin cobijas

Techo de lámina para aderezar.

2010-04-13T14:57:00.005-06:00

Luego del calor tortuoso que ha durado ya un buen tiempo, nada más agradable que la brisa fresca, fría y con olor a tierra húmeda. La lluvia viene y releva al sol en el momento exacto, como una invitada muy especial. Como si la esperaran desde siempre, anuncia que está acá, dorada, acariciando cada poro y a cada inhalación. Los truenos no son amenazadores, no: son reflejos del regocijo de la tierra al recibir un baño precipitado. Pausa de labores. Grietas fusionándose. Relajación exquisita. La primera lluvia copiosa de abril es la más bienvenida de todas. Y como una dama, se retira al poco tiempo de haber arribado, y no se le ve en un buen tiempo.

Metallica: Final feliz para un comienzo triste

2010-03-06T12:32:00.016-06:00

Foto: Rocío López

¡Uff!, Metallica. Debo decir que ese concierto fue una experiencia interesante, electrizante y única. La incondicional entrega de los músicos en la presentación estelar fue un abrazo caluroso para un público expectante y cansado. En medio de una de las canciones, James Hetfield dijo: "Thanks Guatemala City, thanks for making us feel at home!". En el viaje musical en el que estábamos, nadie iba a tomar esa frase como cursilería. Era un agradecimiento que se retribuyó con agradecimiento traducido en gritos, saltos, golpes y puños al aire.

Nos colocamos al final de la fila para entrar al estadio, a unos 300 metros de la entrada. Sol abrazador y playeras negras que le abrazaban de regreso. Los nunca faltantes borrachos y moteros realizando su deplorable espectáculo. Frenética venta de playeras, gorras de pésima calidad, pañoletas, y toda suerte de accesorios. ¡Ja! Un tipo quería venderme una gorra que parecía de origami a Q50. Por supuesto que lo mandé delicadamente al carajo y procedí a comprarle una pañoleta a Q15. Más sudor, sed y... pruebas de sonido. Creo a todos en la fila nos dió un vuelco el corazón cuando escuchamos el primer acorde de prueba. El borracho de adelante movía la cabeza de un lado a otro ubicando algún punto que no se le moviera para dirigir estratégicamente su vómito hacia allí. En fin, nada fuera de lo normal en un concierto de rock.

Al fin, entramos puntualmente y nos ubicamos en la localidad general. Un escenario impresionante que prometía y nos ponía a todos los nervios de punta. El sol se retiraba poco a poco y con ello los ánimos iban creciendo. El estadio se llenaba cada vez más. ¡Ah! no podía faltar el primer idiota que subiría al palquito de las cámaras y bajaría por la malla que dividía a general y a tribuna. No creo que hayan muchas cosas que disfrute más un guatemalteco que gritarle improperios (o no quizá no tan improperios) a alguien que haga alguna estupidez. A mi lado había un salvadoreño que había estado platicando con nosotros:

Multitud: -"¡HUEEEEECO, HUEEEECO!"
Salvadoreño: -"Qué... ¿hueco? ¿qué quiere decir hueco?
Alguien: "¡Gay, hombre!
Salvadoreño: -"¡Ah! Nosotros decimos culero. ¡CULEEEEEEERO, CULEEEERO!

Jaja, fue divertido. El tipo que escalaba debía tirarse del palquito de las cámaras hacia la malla para poder bajarla. Para mi sorpresa, el tipo se armó de valor, se tiró hacia la malla y bajó por ella. Corrió freneticamente hacia abajo y ahí el personal de seguridad entró desde la gramilla y lo tomó de pies y manos mientras él berreaba que lo soltaran. Pobre idiota.

Frente a mí había un grupo de marihuaneros que se colocaban elegantemente sus lentes oscuros y sus capuchas o gorras antes de inhalar. Eran cinco o seis chimeneas que apestaron los alrededores. Sí, lo sé, el parásito/fuente de inpiración del rock siempre han sido las drogas, así que difícilmente desaparecerán de estos eventos. ¿Mota? La música es la mejor de las drogas y sentirla, el mejor de los viajes. Bueno, no era nada que la pañoleta sobre la boca no pudiera solucionar.

Puntualmente, E.X.T.I.N.C.I.Ó.N. comenzó su presentación. Muchos a mi lado se mantuvieron cómodamente en sus butacas: no eran a ellos a quienes venían a ver. Por otro lado, habían algunos cuyo viaje de quién sabe cuántas drogas combinadas ya había comenzado y a quienes la música que recién comenzaba les sirvió de propulsor. Éstos últimos corrieron y se estrellaron contra la doble malla. La pateaban, la apuñalaban, la jaloneaban, y la escalaron. La parte inferior de la malla terminaba en un alambre de púas, la cual no fue ningún impedimento para nuestro amigo peludo:

Ahí comenzó la algarabía de los drogadictos. Los agentes de seguridad le ordenaban que se bajara y los que estaban abajo lo aclamaban. Una vez que el tipo decidió bajarse, los ánimos de los viajeros se avivavan aún más a medida que más y más agentes se acercaban. Volaban sobre la malla vasos sellados con agua, cartones, pachones llenos de agua, con el objetivo aparente de golpear a uno de los agentes. Una buena parte del resto de la localidad ya no ponía ninguna atención al escenario, sino que vitoreaban los intentos por lastimar a los agentes. ¡Plash! Un vaso cayó sobre uno de ellos. Gritos de victoria. Agente furioso. Alguien desprendió una butaca y la lanzó a la gramilla por sobre la malla. Un par de imbéciles zafaron uno de los tubos horizontales que sostenían el alambrado de la mitad de la malla. El agente observó que estaban destruyendo la estructura y se dirigió hacia ellos. ¡ZAS! Colaron el tubo por entre la malla y lastimaron al agente. E.X.T.I.C.I.Ó.N, a éstas alturas, ya no tocaba. Otra butaca voló sobre la malla. Mientras tanto, algunos ya habían logrado desprender un trozo de malla justo al lado de una de las puertas. Y quieres habían vitoreado antes el famoso jueguito "Moja al agente" estaban ahora unidos a coro: "'¡No la caguen! ¡No la caguen!" (y con ese comportamiento, la gente se queja y se pregunta porqué no vienen bandas de alto calibre a presentarse en el país). Inevitablemente, un par de policías rociaron a los revoltosos con algo que supongo que era gas pimienta, pero en forma líquida al salir de la enorme manguera (si alguien sabe qué era eso por favor cuénteme). Nada gracioso para el resto de nosotros, quienes inhalamos esa porquería que nos resecó la garganta a tal punto que no podíamos respirar.

Luego de toser mucho, pasó la crisis. E.X.T.I.N.C.I.Ó.N no se tomó la molestia de despedirse, (o por lo menos no los escuché) dado todo el alboroto. Luego de un rato, también a la hora estipulada llegaron los integrantes de Mastodon. Un grupo de baja calidad, a mi parecer. De nuevo, nadie ponía demasiada atención: era más interesante el tumulto de gente escurriéndose por entre el agujero de la puerta, que ahora era mucho más grande; o el otro grupo que averiguaba cómo desarmar las cadenas de las demás puertas para escaparse a gramilla, lo cual lograron; o los intentos ingenuos de los polizontes que se abalanzaban como toros contra las puertas para detener a las personas que se les escapaban de general y corrían histéricos para perderse en la gramilla. Rodó por el suelo un tipo al salir de la puerta recién forzada y la gente le pasaba encima, pero la idea de ver a sus ídolos más de cerca y en una localidad de Q300 a Q600 más cara de lo que había pagado le dió fuerza sobrehumana para abrirse paso entre todas las piernas y continuar corriendo.

Al cabo de más o menos otra media hora, otro agujero se abrió en el muro de malla que lindaba con preferencia y más gente de general se colaba por ahí y corrían hacia la gramilla. Otro hoyo más en el muro más cercano, que les permitió a los de preferencia colarse también hacia la gramilla. Para entonces, los agentes se resignaron y ya no se veían por ninguna parte.

Yo, por supuesto, me quedé en mi localidad. No todos los que pasaron eran vándalos ni drogadictos, muchos simplemente aprovecharon la ocasión. Pero vamos a la incapacidad cultural de manterner el orden, y a la impotencia de evitar recurrir a la violencia. Así que me acomodé en mi butaca, desde la cual podía ver a la perfección la pantalla gigante de 30 metros de ancho, con mucha menos gente en la localidad.

Gente saliendo por la puerta más grande,
recién forzada.

A las ocho en punto, las luces de un auto se entreveían tras la pantalla gigante. Mi corazón palpitaba a diez mil por hora. ¡AL FIN! El concierto comenzó. Pero pronto nos bajarían de de la nube. Primera canción: constantemente interrumpida por largos silencios en las guitarras y en el bajo. La gente abucheaba y se quejaba con justa razón, mientras los músicos hacían gala de toda su profesionalidad al terminar la canción sin ningún desfase entre uno y otro. Segunda canción: misma historia, sólo que a la mitad ya no hubo sonido alguno. Parecía imposible. ¿Cómo, CÓMO podía ser ésto posible? ¡ARRÉGLENLO YA, maldita sea! El vocalista por fin se detuvo y con gestos le pidió al público que esperáramos un par de minutos. Bueno, ya estaban ya ahí parados, todo está en sus manos ahora. A esperar. Unos minutos después:

James: "Are you still with us?"
Público: (gritos histéricos) "YEAH!"
James: "Are YOU STILL WITH US?"
Público: "YEAAAH!"
James: "Hey, we've waited 29 years to come here, so another 10 minutes won't hurt, 'cause we want everything to be perfect for you, all right?
...

El resto es historia. Dieciseis canciones en total, mangífico uso de luces y escenario, a partir de entonces excelente audio y, sobre todo, torrentes de carisma. "Fuel" vino acompañada de fogonazos sincronizados con la música, en los momentos más energizante; "One" con pirotécnicos impresionantes no por su grandeza sino porque aparecieron justo cuando fueron necesarios; y "Nothing else matters" con magistral interpretación y sonidos que en realidad llegaban al alma... Precisamente ése fue, para mí, uno de los momentos más memorables del concierto: al terminar ésa canción, hubo un acercamiento a la caja de la guitarra y a la mano del vocalista, quien sostuvo la nota final por muchos segundos mientras mostraba una de las caras de su púa, la cual tenía impresa el sarcófago de "Death Magnetic", después la volteó y enseñó el otro lado que consistía en uno de los logos de la banda... para luego acomodarla entre sus dedos y tocar el primer acorde de "Enter Sadman". Aaah, se me tensan los músculos solo de pensar en ese momento.

Una noche inolvidable para las más o menos 20 mil personas que estábamos ahí, la mayor parte de ellas desperdigadas sobre la gramilla. Todo valió la pena. Absolutamente todo.

Lars Ulrich: "We've waited 29 years to come here, to Guatemala City. Let's not wait that long again. We'll see you soon!"

Le tomaremos la palabra a Lars. Gracias, muchas gracias Metallica. Simplemente fue una de las mejores noches de mi vida. Final increíblemente feliz para un comienzo triste. Espero que disturbios como los de esa noche nunca pasen a mayores.

Púas que repartieron:

Lado anterior:

Lado posterior:

Fotos: Rocío López

Video de "Nothing else matters" y "Enter Sadman":

Piedra

2010-01-27T22:45:00.006-06:00

-Decime que me querés, que me querés, o acá te morís...

No sólo era la amenaza. Era el calor, era el sol en contra: no podía ver el semáforo. Era la voz imprecisa, la patada exacta y expansiva justo en la boca del estómago, disparando sangre a la cabeza. Era la niña que iba en mi carro, petrificada en el asiento del copiloto.

-...ya, ya, que me querés decime o morís, te vas a morir acá...

Llevaba el vidrio abierto, tan solo la cantidad necesaria para que el hombre colara todo su brazo mugriento y lastimado. No me tocó, sino que abrazó la carrocería mientras se inclinaba hacia atrás, amarrándola, aferrándola a toda cosa. De cualquier forma, yo ya me había inclinado todo lo que podía lejos de aquella cara que ahora podía ver: pupilas grandes, cara sucia, mente rota, cuerpo joven, repulsivo, envalentonado, abandonado.

No había nada al final de aquel brazo sucio. Tampoco olía a alcohol. Estiré los dedos para presionar el botón y subir el vidrio, pero el brazo empujaba hacia abajo con tal fuerza que el vidrio se rompería; una fuerza directa y precisa que no coincidía con su forma de mirar, ni con el balbuceo.

-... que me querés, decime, me querés, decime, decí...

Y el semáforo no cambiaba. Sin observar demasiado, era fácil sentir que nada afuera cambiaba. La gente caminaba, el sol seguía azotándome la cara y el tipo me pedía que le dijera que lo quería.

-Quítese. -supliqué, -por favor, sólo quítese.

Dudó unos instantes. Parecía considerarlo. Decidió no forzarme.

-Andaaaaaate pues.

Deslizó con dificultad el brazo fuera del carro, una serpiente enferma de escamas oscuras. Se alejó revoloteando y zigzagueando, retumbando todo su cuerpo con cada paso, dejando bodoques de mugre en lugar de huellas.

Drogas, juventud y tristeza. Afuera nada ha cambiado, no: la gente camina y el hombre sigue triste.

Afuera nada cambia, jamás.

Cronos

2010-01-26T20:01:00.006-06:00

El tiempo no soluciona nada.

El tiempo no es mi aliado.

El tiempo no cura nada.

No es más que un viejo decrépito y perfectamente puntual.

Mi cura, mi solución, mi única aliada: la voluntad.

Cronos se comió a sus hijos. ¿Qué podés esperar?

La edad de la ciruela [Mercedes Blanco y Patricia Orantes: fusión armoniosa entre memorias]

2009-09-26T21:49:00.009-06:00

Nostalgia. Ésta es la palabra que mejor define el contexto que envuelve a esta obra. Telón arriba, escenario sin restricciones, esperando pacientemente a que la sala termine de llenarse de expectativa. De hecho, ahora que lo escribo, se me ocurre que la carencia del uso de telón en esta obra de un sólo acto es una fina pero filosa y atinada analogía a lo libre que una mente debe ser para ser capaz de evocar vivencias con tanta exactitud y gracia.

Tuvimos una hora y media para disfrutar las deliciosas actuaciones de dos mujeres con harta técnica e innumerables recursos actorales. Era un placer observar la capacidad interpretativa de Patricia Orantes y Mercedes Blanco, quienes son capaces de transformarse como camaleones en cualquier criatura que se les ocurra, justo ahí ante nuestros ojos, sin necesidad de salir de escena o de cambiar mayor cosa en su vestimenta. Grandiosas cualidades técnicas e interiorizaciones cuidadosamente elaboradas.

Tengo la gran suerte (si es que ésta existe) de ser alumna de Mercedes, así que el ver esta producción fue no sólo un placer, sino un regocijo y un aprendizaje. Vi a dos mujeres entregadas en cuerpo, mente y alma a las tablas. Agradecí el fino cuidado en los detalles. Disfruté de un arte hecho desde las entrañas y con muchas horas de vuelo alto, muy alto.

¡No se la pierdan! Teatro Hugo Carillo, Centro Cultural Miguel Ángel Asturias. Viernes y sábados a las 20:00 horas, domingos a las 17:00 horas. Admisión: Q60, Q30 para estudiantes que presenten su carné.

Satisfacción [II]

2009-09-26T20:10:00.001-06:00

¿Un ser humano completamente satisfecho, todo el tiempo?

Un fracaso.

Satisfacción [I]

2009-08-27T19:29:00.008-06:00

Pensalo.

Si un escritor no deja de escribir,
si un emo no deja de cortarse,
si gordo no deja de hartarse,
...,
si una pareja no deja de coger,
entonces JAMÁS podrán satisfacerse.

No se puede estar satisfecho de lo que en realidad no se desea.

Las profanas

2009-07-18T23:36:00.004-06:00

He decidido abstenerme de describir con lujo de detalles -como era mi intención cuando empecé este post-, como un relato, mis impresiones acerca de la obra. No debo ni puedo hacerlo, porque todo, todo detalle es importante: desde que uno se sienta y recibe la vista del escenario, hasta la salida de los actores a recibir los aplausos. Y no pienso arruinar la sorpresa.

Lo que si diré es que me sentí como en casa. Creo que el director logró justo lo que deseaba: satisfacer el hambre de detalle del espectador, cobijar con esa intimidad y seguridad que ofrecen los salones de ensayo; todo ello balanceado con un brillante gancho de carnicero colgado sobre el centro del escenario y filosos diálogos.

He de decir que me encantó el teatro dentro del teatro, a lo Pirandello. Representan a una compañía que ensaya una obra a partir de algunas de las circunstancias adversas, comunes y desgraciadas que azotan a Guatemala: las barreras ideológicas, políticas y económicas, entre otras. En cuanto a lo de célula feminista... puede que así las describan, pero quien aún no la haya visto no debe confundirla con una caricatura feminista que borbotea largos discursos acerca del conocido desbalance sexista, no: se trata a mi parecer de sutiles y atinadas pinceladas que describen bien el cáncer que genera la idea de incapacidad femenina que azota a muchas mentes en este país, mentes de hombres y mujeres, niños y niñas.

Por otro lado, la diversidad de cada personaje representa diferentes reacciones de distintas mentalidades con respecto a un mismo tema. Hubo varios arquetipos e interpretaciones hábilmente manejados. Los actores se cuidaron de una piedra en la que es fácil tropezar: el apoyar lo que hacen en lo punzante de lo que dicen. Estando lejos del escenario, un buen espectador se alimenta de detalles; estando cerca, uno se harta de detalles. Incluso el volumen de sus voces fue bien manejado: un actor acostumbrado al tono de voz normal para el escenario puede resultar demasiado alto al tener al público tan cerca, lo cual hubiese roto la intimidad.

En fin, no quiero escribir más. Dejaré esto con final abierto, a latinoamericano según algunos, para que la vean. "Las Profanas" me parece un excelente trabajo, digno de ver varias veces, ojalá lo presenten más días.

Hoy domingo 19 de Julio, Teatro de Bellas Artes (Avenida Elena y 15 calle, zona 1), 17:00 horas, Q25.

Acerca del director: Magacín: "Siempre he sido un cínico"
Trasbastidores: Las Profanas

José Roosevelt (El enigma de la pera)

2009-07-15T23:04:00.013-06:00

Desnuda sobre la plenitud amarilla
su pelo se sumerge entre las nubes.
A la Amazona la han sorprendido
admirando al enigma recursivo.

El padre de esta criatura es otro amazona
que ama las peras, las manzanas, los violoncellos,
los libros, la muerte, la duda, el óleo.

La imagen del espejo que observa una mujer desnuda
resulta siendo la palabra que mutila a un ángel
mientras éste se deshace... contra una pera.

José mezcló sus ideas entre los óleos para quienes no sabían qué esperar y para quienes ya conocían su obra. Para los unos, golpe seco y nauseabundo entre las sienes. Para los otros, estacas verticales entre los párpados, incrustraciones en el cerebro, presagio de los sueños.

Más allá del surrealismo, cada trozo de su obra se entrelaza mediante un concepto visual. No se lo pierdan: José Roosevelt.

Pinturas
Algunos dibujos

¿Bajo tierra?

2009-05-09T18:34:00.013-06:00

Tengo el gusto de recibir una clase de teatro cada viernes. Había abandonado el teatro por casi 5 años. De hecho, las letras salieron a mis tendones en el momento en el que el teatro había formado un abismo tan grande que el llenarlo se convirtió en una necesidad.

El viernes pasado Mercedes, nuestra directora, motivó a algunos de nosotros a interpretar o represetar alguna vivencia que haya causado grave impacto en nuestras vidas. Luego pidió que cada quien contara la vivencia que le hubiera acudido a la mente. Unas diez personas, sentadas en el suelo, desnudando una memoria atada con cuidado y guarda con sumo recelo ante completos extraños. Y sin embargo, la incomodidad, el pudor, la verguenza y el dolor se amortiguaban un poco dada la sincera voluntad que tenían todos de escuchar. No, no era morbo, era una ambivalencia y una reciprocidad absolutamente necesaria para que vencer la común tendencia a rehusarse a abrir las respectivas cajas de Pandora, para que nadie se levantara y reclamara que había llegado ahí para actuar, no para echarse en el sillón del psicoloco.

Mientras el resto hablaba, yo me movía hacia adelante y hacia atrás, como una autista: una fea costumbre. Cuando llegó mi turno de hablar, Mercedes dijo que notaba mi incomodidad, que mi balanceadera era una demostración de mi necesidad de evadir la situación. El tono de su voz desvelaba la absoluta seguridad que tenía en la veracidad de sus palabras, enraizado en la edad y la experiencia. De hecho, mi tronco se mece a medida que escribo esto. Mierda, tenía razón.

Es muy fácil evocar sensaciones, lo complejo es dominarlas. Dicen que una vez que recordás lo que hace tiempo dejaste bajo tierra, es necesario buscar una pala: lo que enterrás se pudre y bajo tierra no apesta. Tomarlo como una ventaja o como una desventaja será la ventura o desventura de cada quién.

Así que decidí hablar... pero las cosas siguen enterradas, en lo más profundo de mi interior. Hablar entonces resultaría talvez una patraña de psicólogos. Quizá el truco no sea mostrar la propia realidad como una nota periodística, sino que mediante imágenes, parábolas, sonidos... aceptar o rechazar de una vez por todas los cimientos sobre lo que uno es lo que es ahora. Saborear, llorar, reír lo que se expresa. Vivir sobre lo que se es y lo que talvez nunca se deje de ser. ¿Para bien, para mal? Esas, amigos, son muchas otras historias: las que cada persona decida contar.

Suicidio colectivo

2008-12-27T01:14:00.008-06:00

-¡A tu salud, pa! ¡Ja ja! En serio, qué bueno que nos hayamos decidido al fin a hacer esto. ¡Vos y yo, una azotea, la luna, el frío, el tabaco! Conozco mucha gente que daría buena parte de lo que cree poseer por contar con un verdadero amigo como padre. En este mundo tapizado de mierda humana, pá, no podemos quedarnos con los brazos cruzados. ¡Y hemos hecho de todo! Vimos eclipses, iglesias, a los hombres/preprogramados y a los hombres/bestias, me permitiste destrozar mi cráneo contra los más purulentos errores. Me mostraste la venganza, y la familia como único tesoro.

-...

-¡Ah!, descanse en paz mi santa madre. ¡Así es, santa...! ¿Sabés? Me gusta imaginármela con un borrón áureo bordeando su silueta, con los brazos abiertos, y con los ojos enrojecidos.

- ...

-¡Qué más da! Hicimos lo que tuvimos que hacer. ¡La azotea, la luna, la venganza, el whisky, el tabaco, el cáncer del hígado, el miedo a las alturas! Ya nada importa lo que aparenta padre, nada, nunca en la vida realmente importó lo que creímos... Lo que debíamos hacer, lo hicimos.

-...

-¿Que me calle? Sí, tenés razón, como casi siempre. El silencio sólo satisface a los dichosos y a los desgraciados. ¡Ja!, entonces callaremos por ambas vías, porque no se si me arde la dicha en la garganta o si es la desgracia la que fornica con mis oídos y tráquea.

-...

-Mirá, ya casi amananece... ¿Pa?

-...

-Cuatro botellas, más que suficiente. Me despido desde arriba, y vos, desde adentro.

-¡Nos vemos en el infierno, princesa!

-...

Resolución

2008-10-28T22:48:00.002-06:00

Hoy me siento segura,

porque me siento viva.

Ese vaho atrayente,

esa invitación vaporosa a perseguir

tus impulsos eléctricos

justo al ras de tu piel,

bajo la falsedad.

Sí, amor,

se te acabaron las sotas

y te he sorprendido sin más sorpresas.

Cuando me seducías, ¡ay!,

me seducías con novedades.

Pero el tiempo me dice, amor,

que tus sabores son estables

y tus sonidos, recursivos.

Me urge volar, cielo,

¡Oh, volar en tus entrañas!

¡Sí! ¡Sola, una y otra vez!

Para hallar caminos nuevos hacia tu carne.

Si afiladas las navajas,

(¡Oh, amor! ¡Oh... sí!)

el trazo es más exacto.

Y ése hilo escarlata que encapsula toda posible perfección

reduce el mundo a un sublime éxtasis de silencio absoluto;

incontenible frenesí, amorfo, etéreo...

¡Ah, destello estático!

Desconexión entre sentidos:

todos los colores concentrados en un sólo punto,

el solazar sobre un enjambre estelar

en un infinitesimal instante.

¡Ah, grandiosa decadencia!

PURA/DESBORDANTE/PUNZOCORTANTE.

¡Ay, hermosísima demencia!

La universalidad sin importancia.

El alma hecha éter, deslumbrante, poseída.

Halo de soledades rojizas.

Sí, la tuya, la mía.

Soledades fusionadas.

Ocaso de un solo ídolo

2008-08-17T00:19:00.002-06:00

Como dormida observo tus ojos que,
como dormidos,
apuntan a la lejanía infinita.

Tu silencio duele.

Dolés como miembro dormido,
como al que le negaron la sangre y que protesta
por la fugaz agonía que redujo la eternidad
en un anaeróbico instante.

Inhalás,
inhalás profundamente,
como si el aire oxigenara la angustia
que digiere tus insaciables entrañas.

¿Harías algo,
harías algo si te dijera que la tierra mojada
lleva las pupilas de los que,
dejándose matar por la vida,
se pudrieron en arrepentimiento?

Me horroriza,
realmente me horroriza verte postrado
entre la sombra resignada
mientras estrategias invaluables
hierven en tu mente agrilletada.

Te rendiste.

Permitiste que retorcieran tu voz en peroratas,
que limaran tus garras con burdas contradicciones,
que callaran tus discursos con bozales de miseria.

¡Te rendiste!

Acá,
acá sentado, fumando,
masticando la náusea que la escoria te provoca,
no hacés más que agregarle una triste oveja
al nutrido rebaño de tontos útiles.

Acá,
acá a tu lado escucho tu voz putrefactarse
entre la hojarasca que humea en tu garganta.

Cuán infame,
cuán inútil resultás admirando la distancia,
cegado a las lides sangrientas
que rugen bajo esta colina.

Cuán distante,
cuán minúsculo se hace el hombre
que defeca sus ideales
y exhala resignación.

No puedo verte ya,
no puedo verte pues esa mente que vos enjaulaste
ladra suplicando su liberación…
Y los intentos se me agotaron.

Te dejo, valiente, acá te dejo.
El tiempo nos vence
y la tristeza se contagia.

Ángelus de Millet

2008-06-26T23:05:00.008-06:00

El niño yacía acomodado en su sarcófago perfumado dentro una canasta llena de papas. Alguna peste, algún infortunio doloroso, alguna caída. Su madre reza un Ángelus por el que se va, por la salud de los que se quedan, por el porvenir del que viene.

Millet escondió lo evidente a la vista del vulgo y, de alguna forma, consiguió apuñalar las pupilas de aquel que se acercara a ver el lienzo y le diera la gana ver el eterno luto del que tiene la vida cercenada y mucho tiempo para vivir. Sin embargo, quien pasaba a tomar un café en cualquier restaurante parisino veía tan sólo algo parecido a pena que una pareja derramaba sobre una canasta repleta de papas. (¿O agradeciendo por la buena cosecha, quizá?)

Muy lejos de ahí y en nuestros días, Doña Amelia se inclina sobre la cinta amarilla y observa curiosa los restos perforados y putrefactos de Josué, el patojo que le llevaba el tambo de gas. De la mano de la respetable mujer cuelga la de Javiercito, el niño de seis años y mirada confusa, a quien llevan a ver semejante espectáculo con el fin que conozca el mundo antes que éste le sorprenda a él.

Millet pintó a la muerte en el siglo XVII y la disfrazó con una canasta llena de papas. A Josué lo cubrieron con una sábana y lo disfrazaron de indiferencia.

Referencias:
http://www.oil-paintings-reproductions.com/Articles/the-angelus.html
http://www.fotolog.com/pulgarcitodec/42034939

Un banquetazo...

2008-06-16T16:37:00.009-06:00

Para refugiarse en la tranquilidad/turbulencia de las letras. Muy recomendable. =)

º S.o.P.a (Sociedad Optativa de Poetas Anónimos) : "Poesía Urbana"
º Viernes 20 de Junio, 8:30 pm.
º La Banqueta, 2a Av. 11-19 Zona 1, Guatemala.

Inocencia...¿dónde?

2008-05-28T15:10:00.021-06:00

Una niña se acercó. Tendría unos seis años de edad. Cuerpo de cuatro y mentalidad de tres, aventuré. Abrazaba un recipiente lleno de caramelos oscuros deformados por el calor. En mi mente divisaba sólo envoltorios de plástico que recluían gusanos negros retorciéndose, forcejeando entre sí. Balcuceaba técnicas de venta malogradas que incluían vacío, hambre y resignación.

-No gracias. -respondí evadiendo sus ojos.

-¿Una moneda?

-No, no tengo.

-¿Me regala de su pan?

-Va, tomá...-resignada le dí lo que tenía en la mano.

La niña tomó lo que le ofrecí y se alejó entre las hojas caídas del árbol a cuya sombra almorzaba huyendo del sol abrasador. En el camino casi tropezó cuando en un pasito errante uno de sus pies chocó contra el otro. La seguí con la mirada mientras lentamente acercaba la taza a los labios para medir con el vaho prometedor la temperatura del café.

-¡Ah! Hirviendo...

Una bolsita tejida colgaba de su hombro de la pequeña. Envolvía sus piernas un raído corte gris y una playera con dejos de serigrafía le cubría desde las clavículas hasta el ombligo, dejando sin ocultar a un protuberante vientre. Se alejó unos ocho metros hacia donde estaba un viejo exhibiendo chucherías sobre una estructura más de óxido que de metal. Más torpes y más cortos eran sus pasos a medida que se acercaba al viejo. No dejé de observarlos mientras abría una cajetilla nueva, colocaba con cuidado el cigarro entre mis labios y buscaba un encendedor.

Por fin llegó la niña frente a él. Dejó con cuidado en el suelo el recipiente de dulces con forma de gusano y hurgó en el fondo de su bolsita. Cuando encontraba una moneda, la depositaba en la mano sucia y extendida del viejo cuya mirada recorría con ternura el cuerpecito que tenía ante sí. ¿Su padre? ¿Su tío?... Los parentescos que yo asumía eran refutados por el comportamiento de la niña, por la forma en la que la carita de ella hacía todo lo posible por no enfrentar las miradas de él. Ya había tentado en todos mis bolsillos buscando sin éxito un encendedor, así que recogí mi bolsa y me la coloqué al hombro buscando dinero para comprarle uno al viejo.

Cuando levanté la mirada sentí estómago retorcerse y un bloque de sangre arremetiéndose contra mi vientre; el cigarro cayó al suelo. El viejo sostenía de la cintura con una mano a la niña y su barba se apoyaba en su cabecita; sus muslos se apoyaban en sus diminutas caderas y otra mano se hallaba oculta entre las piernas de la niña inmovilizada que no hacía más que evadir a esos ojos ancianos, esos ojos que brillaban morbosos al sentir la tierna humedad entre un par de labios pequeñitos, inmaduros. Horrorizada observé a la niña inmóvil y con la mirada perdida entre los árboles a las espaldas del hombre. No luchaba. Sufría como sufren los adultos: en silencio.

Sentí un horrible ardor en la nuca. Casi sin notarlo caminé hasta ellos, y a gritos le pedí al hombre un encendedor.

-No hay, seño- dijo sin empujar a la niña, que al no sentirse penetrada se deprendió de entre las rodillas del hombre y desapareció corriendo tras una esquina, derramando a los gusanos en el suelo.

-Lo que no tiene usted son huevos, hijo de puta...- Odio. Asco. Rencor. Un giro de mi muñeca.

El café que no había probado por no quedarme sin papilas gustativas se desperdició ese día entre las piernas de aquel hombre.

Con el estómago en la garganta y con espuma entre los dientes me fui dando zancadas de regreso al trabajo.

Falacia

2008-05-07T18:39:00.009-06:00

Desde abajo.

A contraluz es fácil ver la sencillez de los bordes bien recortados.

Un poco más arriba.

Las sombras bordean nada más el retrato de dos gemelos bien torneados, forzados.

Alzando.

Visagras sublimes con callos en sus cimas, recuerdos de un pasado sumiso.

Levitando.

Dulce boca vertical cuyo garbo se mantiene impecable, mientras no sea mimada.

Añorando.

Cáliz sumergido en carne maternal, custodiado por reflejos arqueados.

Recordando.

Inhalando las palabras que exhala cada poro sediento, cada reacción, cada gemido.

Pero tu boca está cerrada, protegida; tus ojos ocultos.

Tan hermosa, tan idiota... presentás tu belleza y ocultás tu condición.

Tan inútiles las caricias, tan maldita la coraza que te aleja del mundo.

Una escafandra cubriendo tu flato. Al contrario de lo que creés, eso no basta.

Viaje nocturno

2008-01-08T21:53:00.001-06:00

Desperté sudando y apunto de vomitar el corazón. Me levanté y encendí un cigarro. Ya en la claridad del alba y en el volátil espacio amorfo limitado por la nicotina, mi mente se permitió rememorar la pesadilla que todavía puedo sentir rebanando mi tranquilidad.

Era una noche atractiva como todas, de aquellas que invitan a pasear la mirada e intentar imaginar sus interminables confines, fracasando una y otra vez. Me quejé en un lejano pensamiento por el dolor en mi nuca mientras mientras pensaba en que si la inmensa tranquilidad pudiera inhalarse, el diario vivir sería mucho más soportable. Quizá no podía inhalarse, pero podía rozarse. Ante la inmensidad hermosa y taciturna, todos los asuntos que la vida depara son ridículos y noches como aquella, verdaderas (acaso únicas) razones para vivir.

Mi instinto de supervivencia me exigió de pronto salir del embriagante estupor que la hermosura nocturna suele provocar y enfocar con pupilas rápidas y asustadizas lo que se encontrara en frente. Me encontré dentro de un auto. Mi sorpresa obvia fue la de estar en movimiento bajo un techo sólido, cuando unos segundos antes miraba estuperfacta (por enésima vez) la magnificiencia lunar. Luego de salir del pequeñísimo tiempo en que me permití dudar de mi cordura, observé con atención lo que me rodeaba. Estaba correctamente sentada en el centro del asiento de atrás, y mis manos descansaban sobre mi regazo. Me incliné hacia adelante y vi a mi padre con las manos en el timón, y a mi hermana haciendo las veces de copiloto. Traté de hablarles, pero detuve el impulso cuando me fijé en que la quijada de ella estaba tan tensa que su piel parecía luchar por no romperse. El semblante de mi padre no difería en mucho a el de ella; las protuberantes venas de sus manos parecían querer reventarse con fuertes y rápidos saltos. Me extrañó observar que las luces del tablero estaban apagadas, a pesar de las miles de precauciones que mi padre suele tener al conducir. Mi sorpresa aumentó cuando escuché los árboles silbando cuando pasábamos junto a ellos. Esos árboles... eran oscuros, eran masas negras sostenidas por troncos retorcidos; sus ramas eran dagas que rozaban furiosas la carrocería, rayándola como si estuvieran desempuñadas especialmente a los extraños. El motor se quejaba con un ruido infernal; imaginé los pistones escapando a través del metal. Intenté hablar otra vez y me detuvo el hecho que no podía reconocer nada de lo que teníamos adelante, sólo podía ver un camino de tierra muy estrecho. Asombrada de mi falta de habilidad para analizar con rapidez lo que ocurría, entendí por fin que descendíamos por el camino. Regresé a mi posición inicial y procedí a analizar mi propia situación. Sentí un gran alivio en la espalda mientras el corazón galopaba sobre mi cráneo y mi alma se recogía en un profundo y punzante flato, presintiendo alguna especie de inevitable tortura.

Por fin, mi padre dio muestras de no ser un autómata. Volteó hacia mi hermana, luego giró su cabeza lo más que pudo para verme a los ojos. Pienso que al menos ésa era su intención, pues no logró verme directamente, sino que enfocó un punto a mi lado e inmediatamente volteó de nuevo hacia el camino. Luego de algunos minutos que me parecieron horas, tomó la palanca de velocidades e intentó moverla, pero parecía trabada. Pateó histéricamente el pedal del freno, y éste rebotó burlón mientras el auto parecía acelerar cada vez más. Una de las llantas del auto tropezó con alguna piedra, y luego con otra, y con otra más, cada una parecía más grande que la anterior. Entonces presionó de nuevo el pedal, una sóla vez, sin éxito. Con infinito pero contenido pavor miré a través del vidrio ante mí... El camino se partía más adelante en una enorme extensión de agua que se tendía muchos metros más abajo, parecía una horrible boca negra, enorme y espesa, era tan enorme que el encontrar confines, que tan hermoso y entretenido me había parecido, era ahora algo tan inmesamente terrible que casi agradecí que fuera imposible. Yo ya no era capaz estimar la velocidad a la que el maldito auto iba. Unos segundos después, mi padré inhaló profunda y ruidosamente y exhaló de la misma forma, luego inhaló y exhaló un poco más rápido, la siguiente inhalación fue casi nula pero muy ruidosa... y cada elevación de su pecho sentía yo como el pavor pateaba mi estómago; intentaba él respirar entre un horrible arrebato de locura y desesperación. Pensé en ese momento que jamás hubiese esperado de él reacción parecida; todos los sonidos que un momento antes perforaban mis tímpanos, ahora se desvanecían ante su incontrolable angustia que calcinaba mi espíritu y me hacía sentir terriblemente débil... había sido él mi única fuente de esperanza hasta ese momento. El cuadro que ante mis ojos se presentaba congeló mi capacidad de decisión; no podía moverme, gritar o articular palabra. Luego el viejo cuerpo de mi padre giró un poco para dirigirse a mi hermana y a mí. No puedo desciribir agonía que pendía de su voz... "Lo siento". Su cara brillaba... ¡Lloraba! Sentí una mezcla punzante y asquerosa de odio y de terror ante lo que se avecinaba y ante la debilidad de mi padre. Descubrí entonces que no había mucha distancia entre el horrible océano y nosotros... No había ya nada que hacer. La siguiente imagen que ante mí se desplegó fue la de infinitos puñales de vidrio reluciendo entre los enormes tentáculos del líquido, las manos de mi padre, de mi hermana y las mías protegiendo nuestras caras, mientras el terrible rugir de las fauces del mar ridiculizaba el horror que manaba de nuestras gargantas y de nuestros cuerpos desmembrándose...

En ese instante, el dolor me despertó antes que pudiera sentirlo, y se fue. Casi lo escuché burlarse de mí cuando sentí mi cuerpo completamente empapado en salado sudor y mi respiración agitadísima... no, nunca, jamás tan agitada como la de... mi padre. Abrí la puerta de la habitación de al lado: mis padres roncaban como leones.

Tanteé en la oscuridad en busca del encededor y salí al patio.

Cuando la compasión le ganó a la razón

2007-12-10T19:30:00.000-06:00

Una voz masculina, quizá proveniente de un hombre parado como a siete metros de distancia, con cara infantil y de tímidos ademanes llegaba a mis oídos como se oyen por la noche el chirrido de los grillos apareándose o el locutor de la radio que dispara el despertador.

"Jóvenes, hoy no tendremos receso debido a que vamos demasiado retrasados con el curso, mejor aprovechamos hoy todo el tiempo que tenemos..."

A mi pupitre no le cabían más dibujos, formularios, dibujos eróticos y los infaltables poemitas, producto inevitable de cuando el tedio y la monotonía durmieron juntos.

De pronto, entró al salón una señora que se me hizo extrañamente familiar. El ingeniero, que estaba parado en la tarima, (ah si... estaba en clase de física), le preguntó al verla qué deseaba. Ella le respondío que sólo quería unas dirigirles unas palabras a los alumnos, a lo que él accedió: nunca lo he visto echar a un indigente.

La mujer recién llegada tenía unos 30 o 32 años, era de piel morena clara, robusta, de baja estatura, ojos cafés bastante grandes. Me obligué a salir de mi letargo para prestarle atención. Cuando agradeció al ingeniero el espacio otorgado, noté que su voz era delgada, aguda, monótona, entreveía un intento de ternura´que hacía que su semblante se empequeñeciera y pareciera inmensamente falaz. Todo eso lo juzgué en un par de segundos, pero como nunca juzgo sin premisas, la escuché con atención. Su discurso fue algo así: "Jóvenes, disculpen por favor que les venga a interrumpir en este día, les ruego por favor me perdonen; sé que están cansados, sólo les vengo a robar unos minutos de su tiempo, préstenme atención sólo un momentito, no les vengo a interrumpir mucho..." Ya empezaba a perder la paciencia. Su mirada era permanentemente suplicante... exasperante. "Fíjense jóvenes que les vengo a compartir una pena muy grande... una pena enorme de nosotros. Tenemos una niña de dos años, es hermosa, es mi vida, es todo lo que quiero, hemos vivido junto a ella los mejores años de nuestra vida... Es mi hijita y he depositado en su corazón todo el amor que una madre puede dar; pero ella, a pesar de lo linda que es, tiene en su cabecita unas plaquetas que le pusieron hace un año, porque ella tiene una enfermedad que seguramente ustedes, mis jóvenes, que están en la universidad habrán escuchado, es cuando se tiene agua en el cerebro... se llama microcefalia, le tenemos que sacar unas radiografías para ahorita al mediodía... le suplico una ayuda, por el amor de Dios, lo que ustedes quieran, no se sientan obligados, ¡ay! yo estoy segura que Él se los devolverá, disculpen de verdad que les haya venido a quitar su tiempo, disculpe licenciado, gracias, muchas gracias a todos, que Diosito les dé un gran día".

Se esparció por el aire el murmullo general da por terminada la atención del público. Ella comenzó a pasar entre las filas, agradeciendo sin dejar su patética entonación. En mi mente rondaba la idea que la enfermedad que había descrito no era microcefalia sino hidrocefalia. La fila en la que me encontraba era la segunda por la que pasaría recogiendo limosna... ¿Puede una madre equivocarse en el nombre de la enfermedad de la que padece su hijo, especialmente si se trata de una así de terrible? No, no lo creo.

Pero, ¿y si fuera cierto? Buscaría el significado de microcefalia en el diccionario. Busqué mi billetera. Perdí dos quetzales aquel día.

Un interesantísimo documental.

2007-11-20T11:06:00.001-06:00

La historia de Estados Unidos en tres minutos de animación.
:-)

Perspectiva (abverbios)

2007-10-14T18:26:00.000-06:00

Con frecuencia los niños pequeños nos sorprenden. Con su infinita inocencia les recuerdan a los adultos todo lo que han abandonado en el ir y venir rutinario; les enseñan a fijarse que murieron en el momento justo en el que abandonaron su vivir infantil.

Hoy escuché a una niña preguntar a su padre: ¿Es nuestra casa ADRENTRO o AFUERA?

Si alguien tiene la respuesta, le agradecería me lo hiciera saber y yo se lo comunicaré al padre.

Gracias.

Como todo en esta vida...

2007-09-17T12:31:00.000-06:00

Razón y sentimiento. Hoy quiero imaginar un amalgama de estas magníficas potencias y denominar a la unión: Alma. Una fusión, no un ente individual.

Si cualquiera de éstas partes se ausenta, el alma detiene toda su actividad, se paraliza de frío, se fractura al temblar, justamente comparable al río que se fractura cuando lucha pues, al verse vencido, se abandona ante el invierno y se entristece en el momento justo en que detuvo su curso sublime. Sus ojos se ensombrecen de quietud, lo enjaula el frío en su propio cauce y los días pasan con lentitud... cada vez parece el horizonte albergarse con más profundidad en el tiempo que adormece al día. Mas, cuando el tiempo es apropiado, nunca antes y nunca después, las aguas se aflojan, la celda de hielo absuelve al movimiento y las horas reanudan su avance en un espumoso frenesí.

Y ven estas aguas al correr como las flores sedientas sonríen ante la fluidez reanudada; las piedras se separan en partículas diminutas, renunciando a su condición de cuerpos inertes y llorando pedazos de sí mismas, abandonando para siempre su soledad invernal.

Y al final de la travesía, cada gota furtiva le hace una precipitada reverencia al gigantesco mar, ansiosa por contemplar al ocaso en su gloriosa partida y esperar al amanecer.

Voto de basura

2007-09-12T23:48:00.000-06:00

En una nublada tarde en la Facultad de Ingeniería tuvo lugar el coloquio que sigue:

-(Poniéndole el dedo bajo la nariz) ¡Mirá mi dedito responsable!

-Manchado. (Dándole un manotazo) Pff... te apesta.

-Al menos me digné a votar. ¿Porqué no fuiste a votar? ¿No te levantaste?

-No, la verdad es que no apoyo a nadie en absoluto, nadie me parece lo suficientemente interesante como para merecer mi voto. Decidí mandarlos a todos al carajo y no votar.

-(Ríe) Que conste acá y ahora, no te quiero oír reclamar nada acerca del gobierno durante los próximos cuatro años. No tenés derecho.

-Sabés que sí voy a reclamar. Y mucho.

-¡No hiciste nada para evitar la desgracia!

-¿Y acaso había como?

-¡Sí!

-Te dignaste a leer algún programa de gobierno?

-Ehmm... bueno, pues...

-Te tomaste el tiempo de ver algún foro completo?

-Puta, yo viendo esas babosadas...

-Ajá... ¿Y cómo demonios escogiste por quién votar? Si se puede saber...

-Mano, sin continuidad nunca vamos a llegar a ningún lugar... además yo no me dejo llevar por las encuestas. Hay que votar por quien uno crea el mejor para tener bases y poder alegar después... Puro deber cívico... Aunque sea por el menos peor.

-(Ríe) ¡Qué triste! Continuidad... ¿Hay acaso algo que continuar? ¿La desidia del Ejecutivo, tal vez? ¿Títeres de los azucareros y cafetaleros? Continuidad implica seguir con la misma calaña.

-¡Y que querías! ¿Que votara por el janano? Sólo imaginate, cuando haya alguna reunión así importante, no sé, una cumbre, y le toca a el hablar y empieza: "Bueno, vangmos a tegner que shrealizar un plan integjral...", o a un militar... ¡Un militar! Puta y regresar a la misma porquería...

-¿Viviste eso?

-¡Mis padres!

-¿Y tus padres? ¿Por quién votaron?

-Pues... mi papá por el mano dura... pero porque dice que es el único que se mira con los suficientes...

-No tiene, ya lo castraron en vez de fusilarlo.

-Y mi mamá por el mismo que yo. Pero ella porque le gustan sus ojos y porque le daba cosa cuando salía en sus anuncios.

-¿Cosa? "Epitafios de un médico con valores cívicos: Lo que hubiera hecho de haber sobrevivido hasta la presidencia"... (Ríe) El imbécil quería usar el llamado a la piedad con lamentos patéticos. Y lo lograba. A mí me daba lástima.

-¡Mano, pero mirá tu baraja de opciones! La diputada esa del dibujito que le hurtaron vilmente a Ubuntu que quiere hacerse plataforma con jirones del corte de la Señora Presidenciable. La mujer del janano que ya llama de hijos de puta a los de la prensa y ni siquiera lleva un día de Primera En Fila. El astronauta Galilei que lo usan vil y asquerosamente... El tipo es un genio, no un político.

-Tiene todos los votos de su jaula.

-¡Sabés que sí! Pisto y puntos extras... ¿Qué mas querés? En fin, una mierda. Pero yo voté. No me vayás a alegar nada porque te mando al carajo.

-Como si alegar sirviera de algo... Simplemente nuestra eterna primavera no está preparada para la democracia.

-(Ríe) Ya empezas vos y tus filosofías locas. Sólo falta que me digas que nunca debimos de salir de la Colonia... Mejor me largo, antes que empecés a darme clases como las del Beethoven. Tengo que entregar proyecto.

-Cuidáte. Yo necesito café.

PD.: No, no eres tú el personaje. Narración completamente omnipresente. No ti mi enojes... ;)

Llueve

2007-07-17T22:00:00.000-06:00

Mengua en tres cuartos la presencia lunar que comienza a despedirse tras la nube que, velozmente, atraviesa el abismo ascendente anunciando una noche de lluvia. Pocas cosas tan placenteras existen como el olor que presagia a la lluvia.

Venus alumbra el panorama y la Luna se despide de la Tierra. Y la tierra... ¡Ah la tierra! Huele a humedad, huele a novedad. A ansiedad extendida sobre un manto ansioso por beber la tristeza copiosa de una noche de julio.

Una noche de tantas en las que llueve monotonía, en las que llueven caricias,en las que las hojas agradecen, de estar vivas, por su sed ya apagada; de estar muertas, por transformar sus venas retorcidas en la tierra húmeda sobre la que se estriba su viejo pedestal.

Odio

2007-06-29T18:55:00.000-06:00

Y frío me dijiste:
-"Cómo odio no poder odiarte."

Lo terrible de decepcionar a un corazón no es la ilusión que se esfuma ni el dolor que siente, sino lo difícil que le será escapar de la decepción. Lo sé.

Yo esperaré siglos, de ser necesario.

Tiempos inútiles

2007-06-28T19:56:00.000-06:00

Los viejos fermentan sabiduría. Decía mi abuela que el hubiera es el tiempo más inútil del verbo y que el tiempo es el mejor médico que existe.

Hoy lastimé a alguien. Es extraño, se siente como si se prolongara ese momento previo al que se bosteza o se suspira, a ese instante ínfimo en el cual se siente como si una asfixia otrora tortuosa se compactara en unos cuantos segundos, destruyéndose inconscientemente con una profunda inhalación. Una extraña sensación de frío vacío que se mantiene vigente hasta que la razón de la pena se esfuma.

¿Arrepentimiento? ¿Melancolía? ¿Miedo, quizá? Sea cual sea la razón de la extraña sensación, es a mi parecer bastante molesta. Obliga al alma a sentirse insatisfecha de tranquilidad y molesta en su lecho de carne y calor corporal. Pero, de no sentirla, el hombre, conformista, volvería automáticamente a su zona cómoda, se adaptaría y modearía su mentalidad a su nuevo estado o circunstancia mental. No, no sería nada bueno.

Sin embargo, no todas las almas intranquilas tienen la misma habilidad para manejar su turbulencia. Por ejemplo, si se tiene algún problema, por ejemplo, con la familia, se tiende a afectar -no adrede en la mayor parte de casos, debo decir- al nivel académico o a la pareja. Resulta que el problema extiende sus ramas a otras áreas de la vida y afecta la paz interior, como una terca enredadera.

Los problemas, sean cuales sean, deben ser tratados uno a la vez y por separado. Se debe, ante cualquier cosa, identificar la raíz de la enredadera para poder arrancarla. Se debe saber el origen de todos los subproblemas, por denominarlos de alguna forma, para pensar en posibles soluciones. Sino, prontos nos veremos en un pantano repleto de enredaderas: amarrado con ellas de pies y manos quién sabe a qué y con los pies enterrados en el denso fango de las consecuencias.

Hoy mi alma está intranquila. No perdonará a mi mente el haber decepcionado al hombre al que ama. Mas para que haya vacío, deben haber corazas que lo albergen. Las corazas de mi alma siguen en pie, intactas.

Y mi amor por él, incondicional.

Deseo

2007-06-09T14:58:00.000-06:00

Otro cafe sin azúcar.

Un trago de Chivas.

Un eventual Marlboro rojo.

Ver en dos ojos mi propio rostro.

Sentir el viento frio bajo las nubes ausentes.

Controlar mis impulsos.

Ver en dos ojos mis ideas invertidas.

Alargar tu voz, enrollarla y guardarla para después.

Acentuar las marcas del tiempo.

Ver en dos ojos la vastedad del alma.

Comprender a los religiosos.

No confiar en la gente.

Ver en dos ojos paredes encerrando a tus deseos.

No envasar la tristeza.

Ver en dos ojos placer cristalizado.

Yacer una noche sobre pensamientos amorfos y fugaces.

No moldear mi memorias a las circunstancias.

Que me digas,

¿Qué haría yo sin tu mirada?

Trizas en tren

2007-03-26T19:35:00.000-06:00

Olvidado en un rincón de mi disco duro, se hallaban estas letras que escribí para desahogarme un poco hace algunos meses. Mi primer impulso fue mandarlo directo a la papelera, pero al leerlo reconocí este escrito como parte de mi pasado y, por tanto, parte de lo que soy. Merece ser publicado.

Colillas esparcidas y suspiros etílicos son los fieles y únicos acompañantes del curso de mis ideas y mis letras. Es en noches como éstas cuando la presencia lunar se hace absolutamente necesaria, cuando en el alma turbulenta desfilan maldiciones, decepciones y conclusiones que -lo reconozco- son absolutamente estúpidas. Un tren de pensamientos y sensaciones desordenadas que se descarrilan de mi silueta, mi mente no es más que cavilaciones absolutamente erráticas, ridículas e incontrolables. Hoy la profunda decepción que inunda mi alma ha nublado todo intento de pensamiento coherente. Noches como estas imploran un haz de luna en lugar del filo metálico de la hoja con que corto mis memorias. ¡Mierda!, se me ha caído el vaso. Lamento el carácter volátil del dolor, torturante pero efímero, en verdad me hubiera gustado saborearlo un poco más. Lo lamento por el vaso, por el cuerpo, contenedores de ira, hechos pedazos; cada vez me es más difícil inclinarme sobre a la ventana y reflejar mis pupilas en el vacío, enfocar un punto y volverlo borroso, ordenar mi mente, o simplemente asomarme al espejo. Es así, es justo así como soy ahora, como eso que alguna vez fue un vaso y que ahora es un montón de pedacitos brillantes, húmedos por el llanto sepultado e ironías contenidas, dispuestos a sangrar al que se le acerque, tambaleándose en la ambiguedad profunda que conforman lo desconocido y la soledad.

Manos de niebla (v.07)

2007-02-28T22:56:00.000-06:00

El suave golpeteo de la lluvia sobre mi ventana era mi única fuente de tranquilidad en aquella noche. El gran sauce que se alza en el centro del jardín dejaba pasar apenas un tierno respiro de luna que las tristes gotas magnificaban y la tierra de afuera recibía a la noche con extraños perfumes de piedra, justo antes que el viento se los llevara con su taciturna magnificencia.

Ignorando la poca compatibilidad de mi organismo con el alcohol y considerando la creciente ansiedad que me poseía y la exasperante falta de tabaco, me serví el poco de whisky medio rancio que Don José había abandonado en una de tantas aventuras nocturnas. A paso lento me dirigí al sillón, que descansaba como un anciano abandonado en una esquina de la habitación viendo hacia la ventana bajo el suave velo de la luz de luna que, junto al constante golpeteo en mi ventana, hacia insignificante el sonido de los resortes que amenazaban con revelarse y apuñalarme por la espalda sin previo aviso. Siempre me ha parecido cómodo permanecer con poca luz, en soledad, quizá mi mente se desordena con menos facilidad en la oscuridad.

Luego de obligarme a ingerir aquel trago pestilente, me puse en pie y comencé a vestirme. Debía ser especial el atuendo que usara, el cumpleaños de Don José hacía especial esa noche. A pesar de la falta de capacidad de decisión que con frecuencia a las mujeres se nos atribuye, escogí mi atuendo sin demasiadas cavilaciones. Un revelador vestido negro, zapatos altos italianos, una bufanda francesa y un baño en perfume formarían junto a las marcas ocultas bajo maquillaje un atuendo apropiado.
Había llegado casi a su fin mi transformación, cuando un extraño haz forzó a mi distraído semblante a fijarse en él. Era un pequeño círculo blanco, con borde irregular, que confundía su perímetro con el viejo tinte del marco victoriano. Busqué la fuente de luz, pero sólo me encontré con las sombras húmedas que inundaban mi triste y pequeña alcoba. Volteé de nuevo hacia el marco, el círculo seguía ahí, estático; parecía llamarme, me seducía, provocaba en mí un súbito deseo de rozar con los dedos aquella maravilla cautivadora. Pero, al tocarla, el haz no chocó contra mis dedos, como era de esperarse, sino que seguía fija sobre la madera, incrustado, como si estuviese pintado sobre aquél tinte oscuro de años de antiguedad. Me mantuve parada, completamente rígida, sumergida en un extraño trance, hasta que el círculo comenzó a moverse. Fueron sus movimientos suaves y pequeños durante un breve lapso, nada más que una pequeña vibración; mas su actividad aumentaba con el paso de los segundos, temblaba de arriba abajo, pausadamente al principio, obedeciendo a un perfecto compás, y se arrastraban mis pupilas anonadadas junto a esta abrumadora coreografía.

Entonces, ante mi asombro, la mancha se salió de tempo de repente. Se desplazaba ahora frenéticamente, sobre el marco, sobre las paredes, sobre el candelabro, y justo sobre la mesa a mis espaldas, cual eco en un complicado laberinto, sin ninguna trayectoria específica. Mi mirada perseguía aquella mancha blanca por toda la habitación y un súbito flato comenzó a invadir mi alma, se estrellaba mi corazón contra mi pecho y pensé que mi pasado de ataques de asma comenzaría a torturarme de nuevo. Entonces se detuvo la mancha justo donde la vi por primera vez, sobre el lado izquierdo del marco del espejo. No podía apartar mis ojos de ella, ni puedo precisar cuanto tiempo pasó hasta que empezó a desvanecerse… y me es aún más difícil de expresar mi asombro cuando aparté mi mirada de aquel punto maldito y observé mi reflejo. Reinaba ahora en mi espíritu una pasmosa quietud… y frío, muchísimo frío. Pero juro por mi alma que ni en mis sueños más oscuros y paganos hubiese imaginado que la imagen que ante mí tenía fuese mi verdadera apariencia. Tenía el reflejo mis facciones, sí, pero me parecía imposible que esa fuera yo, que esa fuera mi mirada, mis pupilas… las pupilas de la imagen carecían de rastro alguno de vida, profundas, negras, completamente negras, asombrosamente distantes… pero aquella extraña falta de vitalidad en la mirada del reflejo no lo eximía de expresión. ¡Por todos los Demonios, no podía yo albergar esa expresión! El reflejo debía tener su propia horrible expresión, perforaba el vidrio con la mirada… Sentía yo una especie de extraña comunicación entre aquél ser en el espejo y mi propio espíritu.

Y entonces mi inquietud, que había crecido con el transcurso de la escena, se apaciguó de pronto, mi respiración se tornó más tranquila, más pausada y mi pulso pareció tornarse más lento que lo normal. La única explicación que soy capaz de dar a este hecho es mi súbito reconocimiento – o, al menos, una esperanzadora sensación de entendimiento – del significado de la mirada que mi espejo me dirigía. Sí, era exactamente aquella la forma en que yo hubiese calcinado con los ojos, si aún pudiera, a esa mujer que me trajo al mundo y me dio por primer techo una iglesita demacrada, o como yo hubiese visto a Don José, cuando me demandaba que satisficiera sus torcidas fantasías con ataduras en las muñecas… era con esa misma crueldad a quien me hubiese visto si yo no hubiese sido yo, si me hubiese notado y estudiado la clase de escoria que me había vuelto, cubierta de hermosura, con un vestido negro que provocaría hasta a un ciego, con aquella bufanda roja que formaba un hermoso conjunto con mi larga cabellera negra, con el alma vacilante, perdida, compuesta de pequeños cristales, pedazos de lo que alguna vez fui, que ya no encajaban, que ya no existían… Turbulencia era lo que a mi mente dirigía, mas, por extraño que parezca, era mi alma dueña de una paz absoluta. Silencio profundo cobijaba mi alma, contrastando increíblemente con el torbellino de pensamientos desordenados que se burlaban de mi nebulosa confusión. Disfruté entonces este descubrimiento, lo saboreé, tan placentera era aquella calma que no sentí moverse en mi ser un solo músculo cuando colgando de su brazo, la mano del reflejo comenzó a moverse. Bajé la mirada y confirmé la quietud de mi mano, mas los dedos de la imagen se contraían lentamente, uno a la vez, como ejecutando una alguna magnífica pieza para arpa en las sombras. Y aquella tranquilidad que me cobijó durante unos pocos minutos y el increíble sosiego que mi alma desconocía hasta ese momento me abandonaron en pocos segundos, se agitaron de nuevo mis pulmones y mis párpados dejaron de responderme. No podía, no podía dejar de observar aquella mano cubierta por tersa piel moverse hacia mí, saliendo del espejo, lentísima, mientras frenéticos eran los temblores de mis músculos, tan fuertes que me costaba trabajo mantener mi vista en un sólo punto.

Salió por fin la mano del espejo, era hermosísima y sus dedos asombrosamente largos, casi se le podría adjudicar la nostalgia de la lejanía lunar, aunque ansiosa; aquella mano, que fuera del espejo no era mano, sino espectro, se acercó a mí, en un teatro de agonía que parecía querer acabar nunca. Cuando intenté alejarme, noté que no era más la dueña de mis funciones motoras. Pero no me tocó aquella mano como parecía era su intención, sino que descendió hasta que sus dedos tomaron el extremo de mi bufanda, que no había yo terminado de colocar alrededor de mi cuello y sólo pasaba por mi nuca colgando inerte sobre mi pecho. Examinó su textura el fantasma, o al menos eso me pareció a juzgar por sus movimientos; y luego la soltó, y comenzó a alargarse y a ascender, como todo en este ritual, con una lentitud etérea y abrumadora. No tuvo más opción mi mirada que seguir aquella trayectoria vertical y, al llegar las primeras fibras al techo, exactamente sobre mi cabeza, se enrollaron en un gancho en el que solía colgar lámparas o algún adorno acorde con la época y que, visto desde abajo y desde el estado de histeria contenida en el que me encontraba, me pareció increíblemente amenazador. Así pues, descendió el extremo de la bufanda ante mis ojos desorbitados hasta encogerse circularmente, cual una pitón bajo algún maravilloso encantamiento árabe, sobre la mano extendida del fantasma que, a menos que mi percepción o mi memoria hayan profanado mis impresiones, era ahora distinta a como la vi por primera vez: ahora las capas de su piel casi transparente se desintegraban y sus huesos eran cada vez más visibles y horrorosos.

Cuando la tela francesa terminó de descender, desafiando mi ya cansada mente, salió la otra mano del espejo en la que hasta el momento no había notado un solo rastro de actividad. Me faltan palabras, me es absolutamente imposible describir con exactitud los movimientos sublimes con que colocó el espectro aquella tela francesa alrededor de mi cuello…mi garganta se agrietaba cual desierto sediento, sangrando con cada inhalación… ¡Y su sonrisa!, jamás olvidaré la sonrisa de la mujer del espejo, ampliándose sugestiva como el mismo sol; ni el vaho que emanaba, aquella respiración fatigada que sobrevivía de cada resquicio fugitivo mi existencia; ni sus manos… ¡Horrendas manos! ¡Magnífico reflejo de mi desventura, infinito y silencioso coloquio de mi sufrir!

Así sus manos limpiaron mis lágrimas en aquella noche tormentosa, y me observa ahora desde el umbral del espejo victoriano mientras escribo ante la urgente necesidad de dejar constancia de esta última escena en mi vida, cuyo telón caerá en unos pocos minutos. Sean estas letras las relatoras de la verdadera razón de mi paso por este mundo: ser afortunado espectador de este montaje majestuoso que sólo las Tinieblas y la noche en su tormento pudieron escribir. ¡Bendita seas tú, Diosa Lunar, enigma silencioso que desde tu elevado trono de sombras me cautivas, me posees con tus reflejos, con tus emanaciones melancólicas!

Tejido de agonía infinita ha sido todo este ritual. Mas debo reconocer que en esta noche que se despliega ante mí como una cortina fúnebre ha ordenado, junto a este espejo, mis aletargadas emociones. ¡Cuán vasta es la paz que a la Muerte precede, cual distancias entre soles, cual lluvia sobre el mar! El reflejo me observa, parado frente a mí, y me sonríe… No pasará mucho tiempo antes que ella, la del espejo, apriete mi bufanda contra mi cuello… Te vas, Vida, -¡bendita seas!- te vas y me dejas la tranquilidad más sublime, ¡la más gloriosa de las muertes!

Ana Gris.

1812

2007-02-27T20:54:00.000-06:00

Y danza ante nosotros el fuego entre la noche, proclamando a los vientos que se avecinan nuevas horas, nuevos aires y nuevos horizontes. ¡Levanten sus copas! Por las frases, las estrellas, los días, los eclipses... por la dialéctica del espíritu y por las letras que están por nacer.

Buenos deseos

2006-12-24T21:18:00.000-06:00

Hoy quiero escribir unas cuantas letras acerca de estos días maravillosos. No se si ustedes compartan mi sensación. Las lucecitas en el frontispicio y el arbolito que hoy encendimos a las 7 de la mañana, el pannetone saliendo de su caja inundado la casa de emanaciones vestidas de vainilla, las ansias y el tiempo denso que queman el corazón de mi hermanita porque todavía son las nueve de la noche y la media noche parece tardarse cada vez más... es todo tan alegre, tan ligero, la falta de nieve no es la razón del calor que cobija los hogares. Pero lo que me parece mas loable y notable es la enorme cantidad de sentimientos que estas fechas despiertan, o más bien, que los hombres se permiten sentir en estos dias. El maravilloso calor de un abrazo luego de una larga ausencia, o la mesa servida a las doce de la noche. ¿Quién ha visto algo más hermoso que la pupila resplandeciente de un niño, el brillo inmenso que su cara descubre al quitarle a esa gran caja su envoltorio de colores? ¿Cuándo es sino en esta noche en que vemos colores sobre la inmensidad oscura y nos sentimos enormes, felices, sin siquiera preguntarnos como es que un montón de lucecitas nos hacen la vida mas placentera? Es increíble como es que puede haber tanta felicidad reunida en el minuto en que el cielo resplandece. Es contagioso, el calor y la alegría usan las miradas para trasladarse de alma en alma, comenzando por el niño y su espada nueva, y por con el anciano abuelo disfrutando de esa joven sonrisita que le recordó que sigue vivo y que Dios le ha dado una razón mas para seguir viviendo. Si, todo esto es maravilloso.

Muchos de ustedes quizá estén aprovechando para dar alguna limosna, para dejar el cambio sobre el mostrador, para llamar a un viejo amigo. Es algo muy reconfortante, te recuerda que estas aquí, que estás vivo, que otra Navidad llega y, así, otro año acaba. Pero consideremos específicamente las acciones de los que algunas personas toman en estas fechas. Y no, no forma parte de mis intenciones dar el discurso de dar limosna a escondidas o del verdadero significado de la Navidad. Tan sólo deseo que fueran los ojos de los hombres menos ciegos al abrir sus ojos y más observadores al cerrarlos. Deseo que nos fijemos que lo que en un principio fue una serie de movidas políticas y comerciales es lo que nos ha llevado a ser y sentirnos así hoy, a vivir, a ser más felices. Deseo que el mundo sea consciente que esta mejoría en su condición nace de hombres que pensaron, que manejaron y analizaron a las masas. Que pensemos, gritemos que, considerando esto, no es necesaria una tarjeta Hallmark o una corona en la puerta para sentirnos plenos, para compartir, para respirar hondo y sentir el rocío, para ser felices, pero que parece que nos reserváramos y esperáramos esta fecha todo el año como excusa para sentirnos más humanos. Señores, hoy quiero decirles que no necesitamos de excusas comerciales para disfrutar del mundo y de la vida. Tomemos esta Nochebuena como patrón, amigos míos, y seamos felices por la eternidad.

Es mi más sincero deseo que gocen de una muy Feliz Navidad y un año nuevo lleno de éxitos y prosperidad.

=)

Memorias grises

2006-12-12T14:54:00.001-06:00

Descansa inerte sobre la mesa aquella rosa que me diste al partir. A medida que esa flor se marchita, las memorias se vuelven más vivas, más placenteras, ligeras potencias del alma, pequeñas llamitas de escenas que no acaban de extinguirse mientras se les ofrezca algo de aire, pues el telón nunca acaba de caer. Los pétalos se desprenden con los días y los meses, pero no se precipitan, sino que levitan, demasiado preciosos para caer sobre fango del olvido. Descansa grisácea sobre la mesa negra, escenario de una muerte lenta y maravillosa. Soy el apacible espectador que desde su butaca guarda en silencio sus críticas para el final. Por ahora, me limito a disfrutar del espectáculo.

Prohibamos el amor

2006-11-25T01:42:00.000-06:00

En una banca solitaria me hallo sentado
sin más compañía que en mis oídos el viento alado
pensando en la voz de una niña que se me ha acercado
y por un momento impávida mi alma ha dejado.

Con infinita inocencia hacia mi caminó
y su pequeña vocecita preguntó:
¿Sabe usted como seria este un mundo mejor?
Y ante mi negativa respondió:
estaríamos mejor, si prohibiéramos el amor.

No lo pude evitar, sonreí extrañado ante la sugerencia.
Me pareció curiosa, realmente extraña en esencia;
revoloteaba su vocecita en el aire con impaciencia:
Prohibir el amor, una locura era, en apariencia.

La idea daba vueltas en mi cabeza,
debido, quizá, a su evidente rareza.
Pensé en el acto que, si prohibiéramos el amor,
nada quedaría además de oscuro dolor.

Pero luego otra idea a mi mente vino:
la contradicción es parte de la cultura en la que vivo,
hacemos exactamente lo que nos está prohibido,
Eva su mal por las eras ha expandido.

Si el amor prohibiera algún gobernante
el no amar seria no menos que aberrante, torturante,
rebeldes y revolucionarios serian los amantes,
y valientes a gritos amarían, no habrían almas vacilantes.

Al oprimir bajo la ley a los corazones,
serían todos aventureros, eternamente jóvenes
y, haciendo caso omiso a las prohibiciones
construirían de amor sus propias armazones.

¿Y que pasaría con los que amando fueran pillados?
No importaría, pues por humanos serian custodiados,
que, igual que los encerrados, necesitan amar y ser amados,
y por sus mismos carceleros serian liberados.

No existiría entonces caos más hermoso que el amor,
ciudades y sembradíos inundados de pasión y de locura
habitadas por hombres que en un momento de cordura
prohibieron el amor y ahora claman por él con amargura.

Pero, ¡hermosa realidad!, el amor no está prohibido
¿porqué entonces los hombres, no amamos como es debido?
Si nos fijamos, en corazas mentales el amor es oprimido
pues estúpido es el hombre y se averguenza de su condición:
no tiene más recurso que el amor para rescatar su alma del olvido.

La niña que hoy tocó mi alma ahora juega tranquila
a las princesas que cautivas se asoman en constante vigilia
cuidando y vigilando a ésta niña que cual estrella titila,
riendo, prohibiendo el amor, derrochando amor por la vida.

Luego de estas reflexiones he tomado la decisión
de quitarme la máscara que marchita la pasión,
y de hacer un poco de uso de la imaginación:
prohibir el amor y, acto seguido
hacer caso omiso a la prohibición.

Hombres sin voces

2006-11-19T18:17:00.000-06:00

Hombres sin voces que sus gritos amortiguan,
escuchen la oda a su triste miseria,
pues soy, en esencia, sus silencios y sus anhelos
sus razones perdidas, su vana existencia.
Tan sólo escuchad, hombres sin canto
ciegos y viles, sin sonido y sin llanto
¿a qué le llaman ustedes justicia?

Hombres sin razón,
Triste rebaño por fantasías dirigido
pastores que prometen comida y abrigo,
¡Planicies enteras de promesas y olvido!
¡Enormes llanuras putrefactas y marchitas!
Democracias vacías, inútiles, ¡infinitas!
Sacuden sus coces falacias y esperanzas,
¡Entierran sus muertos con promesas de venganza!

No me vean así, falsas mentes piadosas.
¡Apiádense de ustedes, yaciendo en comunes fosas!
Ríanse, cobardes, que se oigan sus risas.
El eco les toca, les duele: ¡Les paraliza!

Y ahora aléjense un poco: el suelo está ya por arder.
He dicho lo necesario, el resto es ya de su saber.
Pues muchos sabios han desenterrado la verdad de sus almas
antes que yo,
Dulces almas de acero que algún pastor destruyó.

Despreciables son, hombres considerados,
que escuchan al moribundo suicida y demacrado
Ojalá vuelvan a su mundo sombrío y compongan un cantar...
Quizá, amigos mios, sus voces vuelvan a sonar.

Epitafios de un viajero sediento

2006-10-29T17:35:00.000-06:00

Fluyes amable en todo momento, río caudaloso, ajetreado y constante, anónimo y triste. Mientras tus azules destellos rozan las ramas y las flores cual sonrisas, acuden a ti cuando te calmas, río tormentoso, las criaturas perdidas y marchitas... cuando la noche, tan fría, tan húmeda, la única que te ha domado, te vigila y en ti observa su rostro de sombras y su sonrisa menguante. Se observan las criaturas, se pierden en su propio reflejo. Tú les indicas su camino, les acaricias, les seduces con tus dedos húmedos, suaves, de rocío, y se quedan como hipnotizados, por tanto tiempo que no saben ya en dónde se encuentran, no saben si su alma se ha quedado atrapada bajo tus aguas… Y se preguntan entonces si todos tus destellos y sonrisas diurnas son en realidad almas que por fin descansan luego de visitarte. Intentan entonces acariciarte en su propio reflejo, pero se rompe en mil círculos cobardes, concéntricos... ¡Qué ingenuas! Tan ingenuas son estas criaturas que creen que tomando algunas gotas de tu cuerpo acabarán con esa monstruosa sed que las tortura desde hace tanto tiempo. Y cuando te beben, pierden lo poco que de ellas quedaba… pero tú, río traidor, las abrazas con tanta pasión, con tanto calor, los abrumas, los envuelves de paz efímera, sienten que las proteges, mientras las arrastras hacia tus adentros… y piensan estos seres que su vacío es llenado por tu tierna compasión y no se resisten, ni niegan, ni luchan, sólo inhalan... y sus cuerpos solos, tan solos como siempre, se llenan de ti, pues te tragas sus almas... Malvado eres, río desolado, que calmas tu sed con iras desoldadas, que ahogas tu llanto en el reflejo de esas pobres criaturas de la noche... Tan cruel eres, que te alimentas de tristezas, de ilusiones y furias, de agonías que no te pertenecen, ni han de pertenecerte jamás. Pero no te sientas culpable: la inmensa paz que tú no posees protege a estas almas de tu infinita avaricia. No llores, río perdido, confuso y sin rumbo... descansa en tu cauce mientras el océano devora tus miserias y acaba con tu acuosa soledad.

Viejas penas

2006-10-18T00:04:00.000-06:00

Corta cual dagas el viento suspirando en el campo. Tañen las rocas al juntarse a ciegas entre las sombras. Y corro. Y huyo y me canso. Y me hastío y lloro. Y caigo en el pasto y mis ojos escudriñan la niebla y el agua salada de mi asquerosa confusión, inundando las flores que, protegiéndose, cierran sus aromas centrales a la noche y a los fugitivos. Y pesan las penas, me aplastan el pecho, incineran mis pulmones, paralizan mi nuca.

Y luego de lo que me parecieron cinco largos siglos llega por fin la noche ligera. La noche sutil, la noche marchita. Y llora conmigo al principio, pero toma mi lugar y me impide o me prohíbe llorar. Gime por mí, se desgarra por mí... De repente se vuelve frágil, una extraña luz la atraviesa, se hace transparente... los pájaros curiosos la quiebran con la punta de sus alas y se la tragan con el roce de sus picos y el eco del reloj de mis entrañas parece gritarle a la noche traidora que lo deje en paz, que deje a su tiempo avanzar uniforme, constante, como es su vieja costumbre... y en respuesta grita y sufre la noche, mientras yo observo impávida su extraño comportamiento y me volteo luego hacia la niebla difuminada, a mi pavor huidizo, al rocío espolvoreado, a mi cobardía pulverizada, a las rosas solitarias, a la angustia de mis años, a los sabios sauces que hasta el momento todo vigilaban, a mi ignorancia, a la oscuridad y a mi reflejo desconocido, a mis risas, a mis dudas, a mis besos, a mis pasos...

E inhalo de repente, a bocanadas, como si los manjares del aire fueran novedad en mis pulmones. Y me pongo en pie, sorprendida, con mis viejas penas sobre mi cabeza que aún da vueltas... Y subo mi mirada... la niebla huye, maldice a las estrellas, y siento en mi pecho la fría caricia de la noche, ya calma...
¡Ah mis penas!... La noche las contempló, las tomó, las acarició, me las robó, las sufrió y a las tinieblas las arrojó.

¡Qué buena es la noche! A mis penas se llevó.

Andrea Grimaldi.

Bailarines en la Oscuridad

2006-10-15T15:22:00.001-06:00

Admiro ahora a través de esta ventana humedecida al inmenso manto gris que entristece al cielo y que sufre las largas horas de calor sofocante. Mientras, el humo que escapa de mi boca inunda el ambiente y hace este día oscuro aún más borroso y amorfo. Siempre me ha parecido interesante cual fue el origen del inmenso deseo del hombre por escapar de su propio cuerpo aunque sea por un instante y observarlo desde fuera, desde otro criterio, detrás de otros ojos, a través de plantas y pastillas. Es un deseo casi insaciable por huir de sí mismo y que usualmente pasa desapercibido, permanece oculto hasta el momento justo en que detiene por un momento su rutinaria vida, baja la mirada, observa su cuerpo y se da cuenta que no es más que una triste jaula de carne, un patético conjunto de constantes necesidades físicas, un montón de costumbres, tan primitivo, tan mecánico… y una desesperación ingenua se apodera de cada neurona por alejarse de todo a lo que pueda llamarse identidad. Es como si todo ser humano se aburriera del conformismo y necesitara en algún momento de su vida desprender su mente de su cuerpo, jugar con ella, moldearla a cualquier otra circunstancia, llevarla a lugares increíbles, alejados, en donde la elección de esos lugares tiene mucho que ver con los anhelos más profundos e íntimos de cada persona. Podría ser algún en algún punto oscuro y olvidado del espacio, alguna extraña estrella en donde sólo haya un intenso frío, o a la cima más remota que jamás haya existido, o al precioso centro azul de alguna llama huidiza, o al fondo del más profundo abismo, en donde las sombras se ofrezcan de lecho y el cielo parezca aún más lejano… es ahí, justo en ese pequeño y generoso momento, en el que la mente por fin huye de aquella triste prisión, disfruta, toma exactamente la forma de ese humo azul que baila en la oscuridad y baila con él y asciende con él… y observa lo patético de ese cuerpo que espera ahí parado como en un trance, con una expresión estúpida, con los ojos vacíos y no podría ser la mente más feliz… y lo manifiesta junto al humo, danzando con los más sublimes movimientos… hasta que en algún momento de esta alegre y reconfortante comparsa, el cigarro termina de consumirse, el carcelero Rutina vuelve del necesario descanso y la jaula vuelve a cerrarse hasta la hora del cafecito.

Andrea Grimaldi.

El Malecón del Salado

2006-10-06T23:59:00.000-06:00

Hace una semana, la luna sonreía así sobre las aguas calmas de Guayaquil, junto al Malecón.

Luces abismales

2006-10-05T17:02:00.000-06:00

Se sentó con calma sobre la piedra más alta luego de haber caminado toda la noche, en un lejano amanecer de octubre. ¡Qué hermosa vista! Estando a la orilla del acantilado, sentía que se encontraba al borde del abismo más maravilloso del mundo. Tiernas partículas de rocío marino penetraban en sus arrugas y en sus rojizos y cansados ojos, y finos vestigios de cicatrices marcaban cada suceso que dió forma a su existir. Sólo esperaba la señal sin mover un sólo músculo. Podía estar sentado ahí de por vida.

De pronto, justo cuando el sol observaba directamente sobre su cabeza, abrió los brazos tanto como pudo y los cruzó de repente fuertemente sobre su pecho: abrazaba a un mundo iluminado, al cielo infinito, a las maravillas del universo, a un universo maravilloso, a las gaviotas huidizas, al solitario barco en la lejanía, a las algas marchitas, a las velas, a las olas... Luego de permanecer así un rato, bajó los brazos y mantúvose quieto cual estatua, con la mirada dirigida al sol, fija y agradecida. Permaneció con la vista fija hacia el horizonte y ni siquiera la poderosa presencia de la primera estrella lo sacó de su precioso trance. Mientras miraba al sol, clamaba poder verlo por siempre, congelar ese momento en el espacio, dormir inhalando el vacío, vivir en un eterno sueño de soles...

Cuando el sol se fue, el acantilado que a este hombre había invocado arrastró su cansado cuerpo hacia un interminable abismo de luces... y su cuerpo fue hallado hasta que otro crédulo se acercó a la roca para admirar al sol.

Andrea Grimaldi.

La Luna

2006-10-04T17:21:00.000-06:00

Sólo la luz plateada de la luna compite con los fuegos distantes para iluminar la noche. Arden las ciudades, y desde la distancia se puede olvidar que entre las llamas hay demasiada gente, extenuantes gritos, extintas pasiones y dormidas tragedias. Si miramos fijamente las hogueras lejanas, podremos ver como el fuego adopta formas, baila alegremente, se precipita, se exhaspera. Si levantamos entonces los ojos a la luna, notaremos su nostalgia, su paciente mirada, su extrema quietud, su forma extraña de iluminar el caos.

Sólo la lágrima que brota de las tinieblas detiene al fuego en su fulgor. La gente se separa, se detiene, inhala rocío y levanta la vista. La luna sonríe por fin.

Andrea Grimaldi.

Verdades

2006-10-04T16:59:00.000-06:00

En fin... todos y cada uno de los post que en este blog aparezcan dependen totalmente de las circunstancias y de mis pensamientos... si en el proceso ofendo a alguno de mis lectores, mis sinceras disculpas de antemano. Será este modesto blog mi forma de descargar mis alegrías, mis iras, mis miedos, mis faltas. Nada de lo que aquí se lea faltará a la verdad en ninguna de sus formas.

Andrea Grimaldi.

A ti

2006-10-01T14:05:00.000-06:00

Te escribo no por responderte, ni por esbozar alguna triste disculpa desde la ingrata y extraña lejanía. Te escribo más bien porque mi reloj se desangró hace ya algún tiempo y porque en la escala ausente en la que vivo funciona mi mente y mi razonamiento. Quiero que sepas que he aprendido mucho durante mi ausencia. Resonaron tus palabras como susurro en el ciberespacio, en mi cabeza, justo antes de huir hacia aquel inexistente intento de representar un país al que no amo. No te extraño, sería imposible. Pero mi reloj, que lejos de apoyarse en mi muñeca se sostiene aún por pensamientos soterrados, charla conmigo cada uno de los segundos. Resuenan sus doloros pasos, en el calvario infinito del tiempo. Tus palabras solo hicieron su carga más pesada y su entierro más profundo. Te escribo porque te extrañaré y porque así como es efímera e invisible la comunicación que hasta ahora hemos tenido, es pesada y dolorosa la carga de la sangre de mi reloj. No, tampoco te extraño. Pero cuando te vea, te extrañaré el resto de mi tiempo.

Andrea.

Un regalo

2006-09-30T23:35:00.001-05:00

Soy bastante exigente en cuanto a una pareja se refiere, quizá demasiado. Ya muchos me han dicho que soy una persona bastante fría. En parte es cierto, tengo una especie de caparazón de hielo. Quizá es porque creo en la entrega total del alma, aunque no necesariamente eterna. Es el amor algo tan sublime, tan versátil, tan infalible.

En mi reciente viaje a Ecuador tuve la oportunidad de conocer a ésa persona, ése complemento que todo ser humano busca y necesita. Es extraño que la vida me haya llevado a conocerlo en aquellas circunstancias, en las que el tiempo total que compartimos fue tan pequeño y a la vez tan inmenso, en las que lo más probable es que nunca nos veamos de nuevo... En las que la forma de olvidarlo es absolutamente inexistente.

Es maravilloso cómo puede alguien hacer un cambio, dejar una huella en una vida, sin necesidad de usar mucho tiempo para ello. Es sorprenderte cómo se puede llegar a ser tan increíblemente feliz durante un instante, para luego sentir cómo un pedazo del alma es cruelmente arrancado de tus entrañas. Pero ambas sensaciones son perfectamente fusionables, aunque no lo parezca.

Él me hizo inmensamente feliz. Me hizo querer, me hizo ser querida. Hizo que todo pareciera perfecto, que aquel instante en el que tomó mi mano, en el que rozó mis labios, aquél instante en el espacio se haya sentido como fuego que quemaba mi nuca sin piedad, como rocío que apagaba de repente la sed de mi alma. Me hizo conocer el dolor de la despedida y el sabor de un último beso... Hizo el tiempo tan largo... Hizo que el reloj renunciara a ser verdugo de los segundos, de nuestros segundos, y que cada instante se multiplicara sólo para nosotros, en un abrazo tormentoso de sueños, de deseos, de amargura...

Jamás podré olvidarlo. Guardaré esa llama del recuerdo algún rincón secreto, oscuro, tan sólo mío, protegido de cualquier aguacero; y recurriré a ella tan sólo cuando las circunstancias amenacen con extinguirme... Por que tan sólo él ha podido tomar mi alma de la mano, y rescatarla del abismo de la soledad.

Jamás podré olvidarte.

Andrea Grimaldi.

De vuelta...

2006-09-30T23:26:00.000-05:00

¡Qué bien se siente estar en casa! Acabo de regresar de Guayaquil, Ecuador. He tenido la oportunidad de viajar varias veces en mi vida, y creo que es en ésta cuando mejor me he sentido de regresar a casa.

Soy una persona feliz. Dios demuestra que me quiere todos y cada uno de los días.

Andrea Grimaldi.

Soledad

2006-09-23T19:33:00.000-05:00

Siempre he opinado que la soledad es el más triste de los caminos que el hombre puede decidirse a tomar. Es cuando ha construido un muro en lugar de un puente. La soledad es tan versátil, puede tomar tantas formas, puede moldearse a cada persona de maneras tan distintas...

Soledad es cuando el que amas está a punto de morir,
cuando es visible en su cara, en sus ojos,
cuando el orgullo se obstruye, se destruye,
y cuando su reflejo se raja, se diluye...

Soledad es cuando se fortalece la fragilidad en nuestro ser,
y cuando se refleja en cada acción, en cada nuevo amanecer,
cuando la sombra del dolor se proyecta en cada paso,
y cuando lo unico que salvaría el alma es un abrazo...

Soledad es cuando hay demasiadas emociones encontradas,
y cuando el peso del mundo grita sobre almas desamoradas,
es cuando la unica opción es un mundo oscuro, atroz,
y cuando la muerte grita a través de una silenciosa voz...

Soledad es cuando sabes que estás a punto de fallar,
y cuando, junto a tu alma, comienzas a naufragar,
soledad es cuando se niega la propia inmortalidad,
y cuando la mente se ahoga en la triste fatalidad...

Soledad es cuando el tiempo que falta es corto,
y cuando el dolor te hace ciego, te vuelve sordo,
es cuando aquél que amas está a punto de morir,
cuando es visible en su cara, y en sus ojos...

Andrea Grimaldi.

Las manos de niebla

2006-09-15T00:41:00.000-05:00

Las lágrimas de rocío nocturno acariciaban mi ventana. El gran sauce que se adueñó de mi jardín dejaba pasar apenas un tierno respiro de luna, y las tristes gotas lo magnificaban. La tierra de afuera recibía a la noche con extraños perfumes de piedra, justo antes que el viento se los llevara con su taciturna magnificencia. Aquélla melancólica noche me mantuvo en un extraño trance, quién sabe cuanto tiempo, en un letargo de memorias, de pensamientos informes, hasta que algún haz perdido que se reflejó en mi viejo espejo me sacó de mi ensimismamiento.

Decidí comenzar a alistarme. Luego de escoger cuidadosamente mi atuendo, que consistía en un tan hermoso como diminuto traje negro, zapatos italianos y una bufanda francesa, me dispuse a maquillar las arrugas y las ojeras que traicionaban mis noches en vela. Pero esta vez el cristal llamó extrañamente mi atención. Me acerqué lentamente y observé detenidamente el reflejo. El gran espejo victoriano me devolvió la mirada... pero yo no creía, o al menos no quería creer que esa imagen era realmente mía... sí, tenía mis facciones, pero no era posible que yo albergara esa mirada... no, no podía tener tanto resentimiento, tanto desorden en mi ser, tanto desprecio hacia mí misma, ahora que por fin lo tenía todo. La mujer me acusaba desde el otro lado del espejo, que me hostigaba con los ojos, me miraba como yo hubiese mirado a mi madre, que me dio por cuna una canasta de paja húmeda, media deshecha, y por techo una iglesia demacrada... como yo hubiese visto a Don José, el magnate nacional de bebidas alcohólicas, el que me exigía que satisficiera sus deseos con lazos negros en mis muñecas amoratadas... pero ese era la imagen que el vidrio me devolvía. Jamás conocí tanto a mi propia alma como lo hice aquella noche extraña.

Navegaba mi mente en tristes pensamientos y oscuros resentimientos, cuando la mano del reflejo comenzó a moverse lentamente. Digo la mano del reflejo, porque ninguno de mis músculos se contrajo en ningún momento. Yo no me movía... ¡Juro por Dios que no me he movido de aquí! Aquella mano seductora, cuya piel brillaba como la más fina arena al sol y cuyos nudillos bailaban con la misma gracia que una ninfa enamorada, aquella muñeca que ocultaba el dolor y la miseria de mis desventuras y el oscuro abismo de mis deseos, que fuera del espejo no era mano, sino espectro, tocó mi cuello con suavidad fantasmal... y los ojos de mi reflejo ardían de placer junto el fuego de la chimenea. Luego su otra mano salió del espejo y tomó el extremo de la bufanda que aún no me había puesto. Recuerdo esas manos como si aún me acariciaran... Eran manos de niebla, vacilantes, de vaho, de delirio... Después la bufanda que yacía inerte en su mano tomó vida y, con enorme lentitud, se estiró hacia arriba hasta que toco el techo, para luego enrollarse en un viejo gancho que servía de testigo y descender directamente hacia su otra mano. Mis palabras resultarían inútiles para describir con exactitud los movimientos sublimes con que el espectro colocó la bufanda alrededor de mi cuello. Hasta este punto, este ritual me parecía interminable. Y así como esos minutos me parecieron hechos de agonía infinita, pasó un sólo un segundo para que mi reflejo apretara violentamente la tela francesa alrededor de mi cuello. Luego la soltó... y mis pies amoratados se despegaron del suelo, y las manos de mi reflejo se deshicieron en mil partículas de ceniza, y se perdieron para siempre en el abismo de mi habitación.

Andrea Grimaldi.

Reloj de pena

2006-09-13T23:25:00.001-05:00

Otro día ha acabado. Otro día se esfuma. El espectro diurno abandona su insaciable calor que se tranforma en gotas de lluvia. Mientras te despiertas, preparas el cafecito del desayuno, lees el periódico, trabajas y regresas a casa, otro día pasa altanero, con la frente en alto, sin prisas ni retrasos. ¡Cuán cegadora puede llegar a ser la rutina!

¿Estás satisfecho con lo que has hecho el día de hoy? ¿Realizaste todo lo que tenías planificado, fue tu día realmente productivo? ¿Ha pasado algo el día de hoy que justifique el uso del oxígeno? Si las respuestas son negativas... piensa dos veces antes de darle seguimiento a tu patética existencia.

Jamás dejes que pase un día de tu vida sin haber echo algo de importancia.

No existe ningún amigo más cruel que el tiempo.

Andrea Grimaldi.

¡¡¡Estoy feliz!!!

2006-08-30T22:15:00.000-05:00

Hoy he decidido sentirme feliz. Nótese la palara "sentirme" en lugar de "ser". Siempre lo hemos sabido: La meta de todo ser humano es la felicidad. Pero para ser feliz, es necesario decidirse y sentirse feliz.

Ahora llueve, gruesas lágrimas de la noche desde las estrellas, los truenos en la lontananza me hacen recordar el equilibrio que hace a la Señora Naturaleza perfecta... me recuerdan a aquella dulce azucena que sonríe a las mañanas... al mundo que amanecerá mañana con aroma a tierra húmeda, agradecida... al Volcán de Agua, presumido en su inactividad, que adorna la lejanía en mi facultad...

Quiero ser como esa flor que amanece siempre radiante, quiero respirar hondo y llenar con rocío hasta el más oscuro rincón de mi alma, quiero ser ese ser enorme, impresionante... quiero vivir como si fuesen a talarme mañana... quiero aceptar el Maravilloso Equilibrio de la Creación.

Andrea Grimaldi.

¡¡Primer post!!

2006-08-30T14:54:00.000-05:00

¡Bienvenidos sean a mi blog!

Creo fuertemente en que el poder está en la voluntad y hoy, como mi hermano bien lo ha dicho, he decidido lanzarme al desfiladero de la escritura. Le coloco un título a la aventura, me decido a dar el primer paso y me lanzo al vacío, a la entrega de un pedacito de mi ser... sólo espero que al leer lo que escriba el ranazo que me de en el fondo no sea demasiado fuerte.. y en ese caso, creceré con cada golpe.

Gracias por leerme.

Andrea Grimaldi.

Antes del amanecer

2006-08-30T14:06:00.000-05:00

Sí, lo sé. Se preguntarán porqué he hecho uso del inglés para darle nombre a este blog, perteneciendo éste a un idioma tan grande, tan bello, tan moldeable. No podría ser más certero Pablo Neruda al decir que los españoles se llevaron oro y nos dejaron oro. Bueno, he ahí en donde entra la razón de abrir este blog en primera instancia.

Todo proceso se realiza por etapas, que a su vez se conforman de subetapas. Ninguna rosa despierta al mundo sin antes esconder bajo un botón su fragancia y su risa. Ninguna noche nos abraza sin que antes el sol se despida desde el horizonte. No creo que Lance Armstrong jamás se haya caído de su bicicleta. Y no existe mente alguna que funcione sin ordenarse. Pues bien, es ésta mi manera transformar todos esos pensamientos huidizos y fugaces en conceptos e ideas transmitibles.

En mi humilde opinión, jamás se debe actuar sin antes haber ordenado la mente, sin prepararse, sin saber cada factor que produce una situación. Las ideas abandonadas o dejadas al tiempo se degradan, se inutilizan, se vuelven escoria, superficiales, indefinibles.

Así que espero atenta, en la oscuridad de mi refugio y de la noche. Atrapo a mi mente, con sumo cuidado organizo su esencia y luego la publico en un post.

Sólo espero lograrlo antes que amanezca.

Andrea Grimaldi.